荒漠里的草，风沙中的旗
程刚/陕西商南
五一，窗外下着小雨。
我躺在床上刷视频，懒懒的，有一搭没一搭地划着屏幕。雨声细细密密的，像是有人在天上翻一本很厚的书，一页一页，不紧不慢。
翻着翻着，手指顿住了。
屏幕里是今年亚沙会开幕式的画面。查过资料才知道，盛会在海南三亚亚沙公园举办，天为幕，海为台，沙为席。视频里的灯光亮如白昼，各色旗帜在晚风中翻飞，像一群不肯安静的信鸽。
伊朗代表团入场了。
忽然——掌声就起来了。
不是礼节性的、稀稀拉拉的掌声，而是从四面八方涌来，层层叠叠的，在夜空中回荡。隔着小小的手机屏幕，隔着不知多少公里的距离，那掌声还是传过来了，清晰的，沉沉的，像有人在我胸口一下一下地叩。
伊朗的运动员走得很慢，很齐。他们将右手轻轻放在左胸的位置，低着头，缓缓地向前走。没有人说话，所有人的眼睛都望着同一个方向，目光里有某种说不清的东西，沉沉的，亮亮的，像远海深处星光的倒影。
视频的镜头扫过看台。有人红了眼，用手背悄悄去擦。
窗外的雨还在下。我忽然发现自己的眼眶也热了。
那一刻我懂了——那不是普通的礼节。那是一群历经风霜的人，在用最庄重的方式，向世界证明：他们还站着。
不知怎的，脑子里浮现出几句歌词：
我也是荒漠中的草，怎敢奢望谁撑腰？半生风沙中飘摇，伤痛只能自己熬。
说得真对啊。是歌词，又不止是歌词。是千百年来所有弱小者的心声，是那些在夹缝中求生存的人们，想大声呐喊却只剩沉吟。
望着伊朗运动员抚在胸口的右臂，思绪忽然飘向另一支队伍——那支只有一个人的队伍。
一九三二年，洛杉矶。
刘长春二十八岁，一个人坐在轮船最便宜的舱位里，在大海上颠簸了三个星期。没有队友，没有教练，没有合脚的跑鞋。开幕式上，他一个人举着旗，走在队伍的最前面，身后是空荡荡的操场，更远处，是正在被战火一寸一寸燃烧的祖国。
他跑了一百米和两百米，预赛就被淘汰了。
可那又怎样呢。
他站在那里，就证明了一切。
百年光阴倏忽而过，这份孤勇我们怎敢遗忘？善良的中国人，最能读懂这份坚守背后的重量。
看台上那些此起彼伏的掌声，不是因为输赢，不是因为强弱。而是因为我们曾经和他们一样。我们曾被叫做“东亚病夫”，曾在奥运会上颗粒无收，曾连回国的路费都凑不齐，是华侨们你一角我一角地凑出来的。
每一个弱小的身影走进赛场时，我们看到的不是别人，是自己当年的影子。
中国人的善良，从来不是居高临下的怜悯。是经历过万箭穿心之后，仍然愿意为别人撑伞的温柔。
我们多希望，这个世界不是靠拳头说话的；多希望，所有的国家都能在自己的土地上安安稳稳地过日子；多希望，运动员入场时用手抚着胸口，不必哀悼那些再也回不来的人。
可现实是，丛林法则仍在，强权依旧横行。
有的国家被封锁了几十年，连邻国的大门都进不去；有的国家被战火烧过一遍又一遍，孩子们不是在读书，而是在废墟中找妈妈。他们来参赛，不是为了金牌，是为了告诉世界：我们还在。
欺凌弱小、践踏和平的行径，终将被钉在历史的耻辱柱上。正义也许会迟到，但绝不会缺席。
而我们要做的，是在正义到来之前，站在一起。
视频里，伊朗的运动员绕场走过。步子不快，但每一步都踩得很稳。右手始终放在胸前，传递着一个无声的信息：我们求的不是奖牌，是尊严；我们争的不是名次，是存在。
忽然，看台上有人喊了一句：“伊朗，加油！”
接着是更多的人喊，声音越来越大，汇成一条河，漫过屏幕，漫过雨声，漫过我全部的防备。
我放下手机，眼泪终于没忍住。
窗外小雨还在下着，绵密轻柔，像是天空也在轻轻抚慰。
我没去过亚沙公园，没亲眼看过那夜的灯火和人海。所有的情景都来自一方小小的屏幕，来自一个五月的雨天，来自一个陌生人随手拍下的瞬间。
可有些东西不需要亲历也能懂得。就像你没在荒漠里走过，也知道风沙的疼；你没在战火中逃过，也知道活着有多难。
我想起我的祖国。从积贫积弱走到今天，是一代又一代人，打完三代人的仗，扛过三代人的苦。我们经历过弱者的悲哀，所以更懂得弱者的需要。如今轮到我们，用善意去拥抱每一个还在苦难中挣扎的身影。
不为别的。只因为我们都是从荒漠里长出来的草，我们知道被风沙抽打的疼，所以愿意用自己的根，去为别的草挡住一点点风。
那夜三亚的雨停了。视频里，灯光暗下去，旗帜还在飘。
我是荒漠里的草，怎敢奢望谁撑腰。
可如今这片荒漠长成了绿洲。不是因为我更强，而是因为有人曾为我弯下腰。
愿这世上所有的草，都能在阳光下自由生长；愿运动员入场时，不必再抚胸哀悼；愿和平成为常态，而非奢望。
祝福我们的祖国，繁荣昌盛，国泰民安。
中华民族的伟大复兴，是历史的大势，是正义的回归，是荒漠变绿洲的必然。
而那一天，所有的草，都会迎风歌唱。
图片/网络
作 者 简 介：
程刚，陕西商南人。大学毕业后投笔从戎，历经基层多岗位锻炼，勤勉刻苦。他热爱文学，笔耕不辍，百余篇作品散见于军地平台，以文字记录军旅岁月，彰显军人风骨与文人情怀。
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